Rien.
Rennes, on est en mars 2009.
On me dit le rien, je me demande : c'est inspirant ?
Trêve de ces vieilleries du genre : l'artiste est un être qui s'inspire.
Moi, je ne m'inspire pas, j'attends.
C'est amusant, ça fait 5 jours que je n'ai vu ni personne ni rien si ce n'est l'écran de mon ordinateur. Et du coup, sous le coup d'une certaine joie du désespoir j'ai continué à écrire. Mais plutôt sur des histoires d'amour tu vois, le meilleur endroit a mon avis pour exciter un certain vide, un certain rien justement. Je veux dire, si ce n'est des agitations sentimentales.
Bref et oh, je me souviens. J'avais un truc qui s'appelait "un rien plein". J'ai tout perdu quand mon disque dur externe s'est fracassé sur le carrelage. Du coup, il ne reste plus rien. Rien du texte qui parlait du rien. Perdre un texte qui entrait en plein dans le thème, quel dommage.
Bon j'hésite et donc, j'attends. Pas d'être inspiré par le rien, juste à atteindre cette limite ou la joie s'immisce doucement dans le désespoir tu vois ?
Quelques secondes et je commence à écrire :
Première ébauche d'un rien
«Peut-être une Malboro»
(On va le faire dans le réalisme, une pointe de romantisme aussi. Enfin un peu. Y'a 2 garçons là dans fiction : Maxime et le garçon avec des bouclettes.)
[Notre Maxime est sur une plage.
Une plage avec du sable mais doux t'y crois pas.
Les vagues sont des vagues d'Atlantique.
Quelques bouts d'herbes en haut de la dune frémissent c'est le vent.
Il est assis les mains qui tiennent les genoux.
Dans son dos derrière la dune y'a un camping et c'est assez difficile à dire comment il a mal.
Fatigué.
Il va alors s'allonger.
Mais d'abord se faire une petite bosse de ce sable mais doux t'y crois pas.
Et puis la nuque sur la petite bosse.
Et puis penser.
Il pense à hier-soir.
A lui au milieu de ce bar.
A ce ponton tellement sous la lune qu'on aurait dit de la fiction.
Il pense encore.
Il pense à cette odeur d'algue à ces rochers à elle et voilà.
Il pense toujours.
Il pense à cette forêt d'épine marcher avec cette fille c'était pas du banal et toujours mal à...
Il s'est endormi.
Tiens des mouettes passent.
Du temps et des mouettes.
Et là y'a un garçon avec cheveux gras avec sac à dos avec regard caché par belles bouclettes.
Il entre dans le paysage et vient s'allonger pas très loin de notre Maxime.
Et c'est sans bosse sous la nuque qu'il va lui aussi s'endormir.
Les nuages sont toujours des nuages qui passent.
Ça dort dur.
Les nuages sont toujours des nuages qui passent.
On est sur une île.
Les nuages sont toujours.
Maxime se réveille.
Ce garçon à côté il le connait.
Maxime l'observe calme.
Quelques secondes et :
Non connais pas.
Et souvent les gens qu'on aime regarder à leur insu se réveillent.
Alors bien sûr le garçon avec des bouclettes se réveille.
Lui la main sur le front dit salut.
On se dit salut sans grandes émotions.
Et parce que c'est une belle image on les voit tous deux face à l'eau.
Presque noire l'eau et leurs yeux pareil pareil la douleur.
Et comme souvent notre Maxime n'ose pas en dire plus.
Il va partir parce-qu'une rencontre de ce genre-là ça le tue.
Il rentre au camping rien n'a bougé.
Ni le petit siège en plastique ni les serviettes avec les dauphins dessus.
Ça sèche.
Plusieurs possibilités :
pleurer /
allumer une Philippe Morris /
ou bien /
rien.
Et effectivement rien /
Ou peut-être /
Peut-être /
Peut-être une Malboro.]
© Manuel Garcie-Kilian
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